-
Сказка о Буратино и Казначее
Спасибо йцукену* за идею стиха. Понападало с неба потерянных Богом ключей, Есть для каждого свой, отыскал – сам хозяин судьбе, Но тихонько собрал и упрятал их в стол Казначей, И никто не нашёл с той поры путь-дорогу к себе… Так болтались на ниточках, свесив свои колпачки, Судьи, принцы и шлюхи, писцы и придворная знать. Протирал Казначей поутру мягкой замшей очки И садился за стол, чтоб к замочкам ключи подбирать. Так летел его век средь бумаг, пресс-папье и картин, Разметался шатром на весь свет его злой балаган, Полыхали костры из искавших ключи Буратин, Наливал хитрый кот вороватой товарке стакан… Есть у сказки конец… А верёвочке виться не век: Умер злой Казначей…
-
Прощальный рисунок
Прощальный рисунок на небе ты стёрла проворною ножкой – И больше тебя я не встречу ни мышкой, ни рыбкой, ни кошкой. Ты станешь невидимой дымкой, бегущей по лезвию бритвы. Я знаю – тебе непонятны ни мысли мои, ни молитвы. Ты просто не видишь неба за толстою сажей масок. Прости, мне ужасно жалко потраченных даром красок. Я, может быть, буду проще, когда успокою рану. Но только пойми, «человеком» я быть не хочу и не стану!
-
Прощальная гастроль артиста
Вот и сыграна роль. Грим смывают дожди октября. Твой последний гастроль, Слава богу, не вылился в свист… Ты сыграл до конца и прожил эту сцену не зря. Попрощайся, артист, поклонись пациентам, артист… Сколько лет босиком по ножам недоверчивых лиц, Сколько глупых иллюзий, заткнутых средь старых афиш… Ты им в души глядишь, ты кричишь, даже если молчишь… Истирается боль между тонких морщинок глазниц…
-
Я нарисую мелом, я напишу углём
Я нарисую мелом, я напишу углём – Я помню всё, что я сделал, И всё, что было потом. Остатки сладкой надежды уйдут на спине муравья. Я грешен во всём, что начал и не доделал я. Псы, короли, подмастерья, пламя и капли дождя – Я помню всех, кому верил, и всех, кого предал я. А после найдутся причины, а после придёт заря. Я сотворил здесь время… И отвечаю я…
-
А его окружала толпа
А его окружала толпа, А о нём расползалась молва, А к нему обращались с мольбой, А он шёл просто к папе домой… От него ждали новых чудес И шептались, что вновь он воскрес, А потом распинали толпой, А он просто шёл к папе домой… Сколько надо по водам ходить? Сколько надо врагов заводить? Сколько раз быть распятым толпой? Чтобы к папе вернуться домой…