Тебя научат есть с руки, хвостом виляя, И убедят, что дверь тюрьмы – ворота рая. Ты притворишься – поднесут ладони близко, А ты порвёшь их и уйдешь не по-английски. И будут чёрточки-стежки следов по снегу. И будут за флажки прыжки навстречу небу. И будет обрамлять луну деревьев арка… И будет стаей править волк… из зоопарка…

Твои звезды не будут сиять рядом с надписью «Рай», А погоны обрежет, как крылья, усталый конвой. Вот твой волчий билет с резолюцией «Не возражай!» Это значит – домой… это значит – обратно домой… Это значит – учить по вагонам немые слова И зажёвывать дождь пестрой лентой рекламных щитов. Но душа не мертва, спит под слоем расстрельного рва. Она плачет из снов… Только ты был опять не готов…

На цыпочках по ниточке, по краешку до раюшка. Ох, чтоженьки неможеньки без грешеньки до Боженьки? В платочечке, сорочечке, глазёнки – словно ноченьки. Роток завязан тряпочкой – вдруг молвишь что не так ещё… По ниточке к калиточке несёт свои пожиточки: Четыре пресных булочки, от яблоньки рогулечки… Удавленные деточки лежат, как куклы, в клеточке…

Кто-то верит в себя… Кто-то даже в реальность не верит. По пустыням их снов бродит ангел с горящим мечом. Дети в поисках тьмы раскрывают заветные двери. Ну, а мы — молодцы, мы послушны и вновь ни при чём. Сколько лет по пескам, сколько верст до ближайшего рая? Сколько падать на крест, чтобы вновь воскрешённым вставать? Пастырь сон обретёт, над загоном колючку мотая, Ограждая овец от волков, не желающих спать…

Меж огарков свечей лагерей концентрации счастья Бродят крысы в погонах, роняя скупую слезу… Поколение снов, позабывших пургу и ненастье, Беспричиной своей порождают войну и грозу. На сусальных штыках умирают любви обезьянки, Детям по фигу смерть, детям нравятся крики «ура!» – Крысы знают, как жить, как детьми останавливать танки, Как работать с огнем, как колоть на руках номера…